Pues sí, lo confieso, algunos Sábados por la mañana (últimamente todos) me voy a casa de mis primas y unos 5 ó 6 tipejos/as jugamos a un juego de tablero muy molón llamado Arkham Horror. Como su nombre indica, las partidas se desarrollan en Arkham, una ciudad ficticia creada por HP Lovecraft. Se trata de un juego cooperativo (o todos ganan o todos pierden) con saborcillo rolero,cuyo objetivo es intentar que el Primigeniode turno (¡bicharracooo!) no se levante de su letargo y haga de las suyas. Lo mejor: El tablero, los acontecimientos y los monstruos se mueven solos a partir de las cartas que van saliendo. En fin sería muy largo de contar... Cerrar portales, conseguir pistas, rellenar el vaso de coca-cola negra, pasarle armas a un compañero para matar a una Semilla Estelar mientras otro se hace comisario, quejarse de los mierda-dados porque siempre salen unos, sacar la grandiosa carta de mitos para ver que ocurre (¡mitos, mitos, mitos!), etc... Una excusa para echar unas risas cthulhunianas.
Eso era todo, a veces lo flipo con estos temitas fricoides y quería inmortalizarlo. Ja.
Son muchos los genios literarios y muchas son las obras maestras de catálogo sobre las que mucho se ha escrito. Todas ellas pueden servirte para elevar tu nivel de erudición un par de puntos. Ideal para charlas de salón, bodas y bautizos. Figurarían en un hipotético manual del buen lector culto:El lobo estepario de Hermann Hesse, El extranjero de Albert Camus, La metamorfosis de Kafka, Cien años de soledad de García Márquez, 1984 de George Orwell, Crimen y Castigo de Fiódor Dostoievski, Los miserables de Victor Hugo, etc... En fin ya saben, esos grandes clásicos que muchos hemos leído y que, por activa y por pasiva, siempre nos recomiendan leer. El volumen del que hoy hablaremos no suele estar en esa lista porque, hasta para eso, se trata de un libro maldito y entramos en este punto, en el terreno literario que más me gusta: La tierra de los libros olvidados.
Maldito o no, El exorcista es uno de los mejores libros que he leído jamás y quizás no esté siendo objetivo pues, en mi caso, todo lo relacionado con el terror me encanta. No obstante, tanto en literatura como en cine existe mucha bazofia dentro del terror pero no sólo por su pertenencia al género los salvaría yo de la quema, ni muchísimo menos. Reitero, no es este el caso.
¿Por qué considero que es bueno? Sobre todo porque me ha encantado y ahora, a posteriori, iremos sacando de la manga la justificación pertinente. La historia está inspirada en casos de posesión reales (que sean reales no significa que los sujetos estén necesariamente poseídos si no que experimentan una sintomatología determinada y común a todos los casos no del todo explicable desde el punto de vista de la medicina convencional) y te detalla muy bien cuestiones circundantes a este tipo de fenómenos. En la forma de contar poco a poco los acontecimientos, van apareciendo elementos en la investigación que elevan el nivel de intriga y la inquietud latente progresivamente. La sensación de miedo aunque está presente a lo largo de la historia (tampoco es para tanto) no es el elemento central o el más interesante. Es mucho más interesante, desde mi punto de vista, el proceso de investigación del caso por parte de médicos y también por parte del padre Karras. La lucha interna entre el bien y el mal puede entenderse como motor de cada ser humano o incluso de la vida y esto genera algunas reflexiones interesantes (más bien nuevas preguntas) presentes en la novela. Dejo caer la piedra, siempre nos hablaron de las enfermedades psicosomáticas pero, ¿es posible lo contrario? ¿Puede un proceso psicológico estar generado por algo puramente físico o genético que ignoramos, que permanece oculto? ¿Estamos separando en realidad dos caras inseparables de la misma moneda? Bienvenidos a El exorcista.
Ellos le dijeron: Pues tú, ¿qué señales haces para que veamos y creamos? Él respondió: Yo os digo que vosotros me habéis visto y no me creéis. Juan VI, 30-36
Para quién: Es un buen libro se mire por donde se mire pero para los amantes del género de terror se trata de una obra imprescindible. No recomendable para aquellas personas fácilmente sugestionables, puede producir úlcera gastrodiodenarl y pesadillas (es broma no es para tanto). Yo tuve un par de sueños muy interesantes (...la puerca de tu hija...)
Lo peor del libro: Que por desconocimiento esté tan infravalorado. Si has visto la película ya sabes de que va la historia y puede perder puntos.
Lo mejor del libro: No le sobra ni una página, es un libro que no tiene paja (cuidado que te veo venir Sr. P). Es trepidante y engancha desde principio a fin (lo leí en tres días). Me parecen muy interesantes y profundas las reflexiones médicas, psicológicas y religiosas del caso que trata.
Nota global: 9 Esta ficha es la crítica de un humilde lector cuya única formación literaria es leer mucho. Para tirar sus trastos o darme la razón, tienen el apartado de comentarios.
Este libro de ciencia ficción está considerado por todos como un clásico, a partir de ahí poco podríamos añadir. Lo intentaremos. En efecto se trata de una gran obra donde Bradbury utiliza un gran número de historias cortas, en principio inconexas, para configurar esta crónica de nuestra hipotética visita al planeta rojo. Conforme vas avanzando su lectura te das cuenta que, en su desarrollo, el autor va cerrando el círculo a todos los cuentos para dejarlo todo bien redondo y pulido.
Tres elementos principales están presentes en todos relatos: ironía, humor y reflexión. Todo ello bien sazonado con pinceladas poéticas para algunos descripciones de paisajes y ambientes. La temática de los relatos es bien variada y siempre se respira un aire de irrealidad donde la propia verdad de los personajes se tambalea y termina convirtiéndose en una parodia. Todo es relativo en estas Crónicas Marcianas. El mensaje de cada una de las pequeñas narraciones va mucho más lejos de lo puramente objetivo de los hechos narrados. Los terrestres somos lo terrenal, lo práctico, lo sofisticado, lo corruptible, mientras que lo marciano representa lo evasivo, lo celeste, lo puro, lo imaginativo. La gran pregunta de fondo que se nos plantea aquí es clara: ¿Se llevarán bien terrestres y marcianos? Leanlo.
Algunos relatos me parecen sublimes como La Tercera Expedición (favorito de Borges), Aunque siga brillando la luna,Un camino a través del aire o Usher II (Sí, en honor a Poe) y otros aunque tienen un nivel algo más bajo siguen dando la talla (notable es más bajo que sobresaliente pero sigue siendo muy bueno).
Esta obra nos deja buen sabor de boca tras su rápida lectura pero también genera más apetito, dada su poca extensión. Me supo a poco, vamos. En fin, siempre nos quedará acudir a otras obras de este escritor norteamericano. ¿Por ejemplo Fahrenheit 451? Podría ser...
Para quién: Para todos los públicos ya que se trata de un buen libro. Es ciencia ficción sólo en la superficie ya que en el fondo se reflexiona sobre una sociedad bien conocida por todos.
Lo peor del libro: Pocas cosas, quizás que sea un libro de relatos cortos. Que tenga tan poca extensión.
Lo mejor del libro: Algunos relatos son verdaderas obras maestras que tocan el cielo. Sólo por eso merece la pena leerlo. Es corto y de fácil lectura.
Nota global: 8 Esta ficha es la crítica de un humilde lector cuya única formación literaria es leer mucho. Para tirar sus trastos o darme la razón, tienen el apartado de comentarios.
A la vista de la foto, extraída del documental Flight 666 (la primera de las fotos), parece que sumamos un nuevo famoso a la lista de seguidores de Héroes del Silencio: Bruce Dickinson, vocalista de Iron Maiden que, según dicen diversas fuentes, es fan declarado de Hds y Bunbury. En los tiempos de gloria de Hds, antes de la separación en el 96, la banda zaragozana en su andadura internacional teleneó y, en algunos casos, hasta llegó a compartir escenario con bandas y artistas como Iron Maiden, Aerosmith, Led Zeppelin, Leonard Cohen, entre otros. Eso, claro está, deja huella.
Bruce no es el único famoso seguidor de la banda, también figuran por ejemplo: Win Wenders, Tim Robbins, Phil Manzanera, la banda de rock HIM, Raúl o Gutti (entre otros jugadores del Real Madrid), Carmen Calvo, etc... Hasta aquí el famoseo de la prensa rosa. Pasamos al pataleo: ¡Qué vuelvan! ¡Qué vuelvan! Y esta vez que sea para quedarse. Soñar no cuesta nada. Todos vuelven y si no que se lo digan a Skunk Anansie (Sí, sí como suena). Todo es posible.
Acabo de llegar de ver el partido de fútbol Betis-Valladolid. El resultado fue 1-1 pero de poco vale pues el Betis, equipo que sigo, se va a Segunda División. No voy a entrar en reflexiones de tipo futbolístico porque le daría a este juego más importancia de la que tiene y es eso, sólo un juego. Habrá aficionados que lloren, aficionados que se cabreen, aficionados violentos (ya están los antidisturbios en Heliopolis) pero no será esa mi reacción porque SÓLO se trata de un juego llamado fútbol. No me gusta que mi equipo baje y en cierta forma perjudica económicamente a mi ciudad pero no afecta lo más mínimo a mi vida personal y continuaré, por supuesto, siendo seguidor del Betis, bético como suele decirse. Soy consciente, este hecho no aporta mucho glamour y erudición a mi blog pero como ya dije alguna vez por estas lindes, siempre me gustó lo castizo y el bocata de salchichón pues nada de lo humano me es ajeno como alguién más listo dijo alguna vez.
Llegados a este punto se preguntarán, ¿cuál es la vergüenza señalada en el título? Podríamos hablar largo y tendido del Betis, de Lopera, de los jugadores y bla bla bla... pero no es esa mi vergüenza. Mi vergüenza es escuchar múltiples cohetes en Sevilla celebrando el descenso del Betis. Esto no tiene ninguna lógica para mi pues todo sevillano, le guste el fútbol o no, debería querer que los equipos de su ciudad y provincia estuvieran en Primera División, cuantos más mejor, al menos por aquello del beneficio económico y cultural para la ciudad. Esto podría ser extensivo a todos los equipos andaluces. Deberíamos aprender en esto de gallegos y vascos. Por otro lado, no me sorprenden lo más mínimo estos hechos, pues en Andalucía siempre estamos con los piques entre malagueños y sevillanos, entre jerezanos y gaditanos (¡en la misma provincia!), Sevilla contra la "república independiente de Triana" (¡dentro de una misma ciudad!), entre béticos y sevillistas, etc... Y las bromas son bromas hasta que alguien sale herido (hoy por ejemplo ha sido así en Sevilla). Con tanta unidad así nos va. Siempre lo he pensado, aquí en Andalucía somos muy alegres, muy abiertos y muy enrrollados al solecito con la cerveza en la mano pero existe, para muchas historias y no sólo en fútbol, un lado oscuro. Somos la Macarena de Triana del Rezaré de Silvio para bien o para mal. El que no nos conozca que nos compre. Tampoco se asusten no es que reniegue de Andalucía, me encanta mi tierra y por eso a veces me duele.
Cambiando de tema, un saludazo a la peñita hiphopera de Sevilla. El Territorios nos ha dejado mucho más raperos que antes (y ya eramos). Sólo quiero, sólo quiero, sólo quiero rapeá... JAJAJA. Cuídense truhanes y elenowskys... Nos vemos primo, nos vemos surmano...
A veces abres la puerta y sale humo. Entonces al dormir, el humo sigue ahí en forma de fuego. Arde tu interior. Tras la noche despiertas en un día soleado. Todo es real y vivo. Sonríes sin apenas darte cuenta. La calle se mueve a tu alrededor y tú en el centro clavado. Justo delante tuya, también parado, te traspasa con su mirada el hombre sin sombra. Tan perfectamente trajeado, necesita hablar contigo. Te habla de sus vidas tristes. Te habla de su saber. Te muestra su fortaleza. Es inevitable sentirse estúpido, era su objetivo. El tipo se da la vuelta y se va. Su cabeza echa humo como un tubo de escape. Es el sol, seguro. El sol a veces puede dañar. Entonces comprendo. A veces sale humo y todo parece cobrar sentido, otras no reconoces ni tu propia sombra. El miedo es un lobo dormido y la calma es su sueño.
Mucho saber ocultaban las frases de aquella mítica coplilla de Los Chichos. Todo pensamiento es ilusión. Si no vean este gran anuncio publicitario. ¡Qué apañao el tipejo este con sus artefactos ilusorios! ¿Le pagarán bien las horas de más? ¿Tendrá contrato fijo? O mejor, ¿le habrán dejao el dinero? No lo sabemos, mejor vamos al video...
Sólo estás solo, sólo eso. Como todos, como yo. No es tan grave, no es una tragedia. Será mejor cuanto antes lo comprendas. Estabas pisando el suelo y te quejabas tras levantar el vuelo. Eras tú fuera de ti. No compitas, no luches, no te enfrentes, todo eso es ficción. Céntrate en tu círculo, en uno cada vez más pequeño, tan pequeño que un día puedas tocarlo. Todo lo demás, simplemente, no existe. Te lo digo yo.
Hoy confesaré un secreto, no demasiado grande ni perjudicial para mi entorno: Tengo una hucha desde hace tres meses y, desde entonces, voy echando moneditas y billetitos. Cada día pesa más, eso es así. Todo forma parte de un gran plan, hasta ahora secreto llamaso Papyre. No arregla nada de nada pero... está tela de guapo. Un día aún por determinar del mes de Junio abriré mi hucha y me lo compraré este artilugio llamado Papyre.
¿Qué es esto de Papyre? Se trata de un modelo de lector de libros digitales. Su único objetivo es poder leer un archivos de textos como si de un libro se tratara. Su pantalla no es como la de los ordenadores, no tiene brillo y por tanto no molesta la vista lo más mínimo. Su gasto de batería es mínimo, ya que sólo gasta al pasar página y además es muy cómodo tanto por su tamaño como por su peso. Yo como gran devora-libros que soy no podía dejar pasar por alto este gadget. Si no eres lector asiduo este aparatito te resultará inútil porque sirve para leer. Aquí tienen una foto de la cosa y un enlace con una comparativa de los principales modelos en el mercado.
Ahora viene la reflexión final inevitable, dirán: Pues yo prefiero los libros en papel o bien Los libros en papel no desaparecerán jamás. En parte estoy de acuerdo porque yo seguiré comprando libros convencionales de vez en cuando, simplemente algunos de ellos podré descargarlos y leerlos for free en mi Papyre. Es sólo ampliar las posibilidades y el soporte de lectura pues, desde mi punto de vista, el papel y el libro digital pueden llevarse bien, al menos a día de hoy. Una de cal y otra de arena.
El consejero más peligroso es el amor propio - Napoleón (De un libro, en alguna parte, en algún lugar)
El yo basado en estados de ánimo es una ilusión. Es la perfección reflejada en mi espejo. Es bueno mirarse en el espejo de los otros. Es bueno entregarse a la causa ajena. Es bueno ser donde otros son. Comparte y ten un buen día, te lo mereces.
Nota: Y con compartir no me refiero sólo al p2p, conste.
Pues eso que estaré perdido, como la serie, durante una temporadita. No esperen de mi demasiada literatura, ni barata ni cara... Que me busquen, que me busquen...
Eso sí, no dejen de echar un ojo de vez en cuando...
Hoy leí en internet, casualmente, un extracto de un libro que me produjo esas sensaciones invisibles que, por inesperadas, son muy bien recibidas:
– Sin embargo yo he construido en mi mente un modelo de ciudad del que se deducen todas las ciudades posibles –dijo Kublai–. Incluye todo lo que responde a la norma. Como las ciudades que existen se apartan en distinta medida de la norma, me basta con prever las excepciones a la norma y calcular las combinaciones más probables.
– Yo también he ideado un modelo de ciudad del que deduzco todas las demás –contestó Marco Polo–. Es una ciudad hecha sólo de excepciones, exclusiones, contradicciones, incongruencias, contrasentidos. Si una ciudad así es lo más improbable que hay, al reducir el número de los elementos anormales aumentan las posibilidades de que la ciudad exista realmente. Me bastará con ir quitando excepciones a mi modelo, en cualquier dirección, para hallarme ante una de las ciudades que, siempre de forma excepcional, existen. Pero mi operación no puede ir demasiado lejos, pues obtendría ciudades demasiado verosímiles para ser verdaderas.
(Nota: La portada del ejemplar que yo tengo, tiene la portada de la película pero me he optado por esta otra porque...¡Odio que cambien las portadas de los libros cuando hacen una película basada en ellos!)
No tiene que ver con este libro pero: ¡Féliz día del libro! Lean, lean... Mola mucho eso de regalar libros y flores por San Jordi. Diez puntos para los catalanes. A ver si se nos pega algo... En fin, nosotros a lo nuestro...
Este bestseller de Dennis Lehane (autor de la magnífica y muy recomendable Mystic River, que inspiró la película de Clint Eastwood) cuenta la historia de dos jóvenes investigadores privados, Patrick y Angela, que además son pareja, que se ven involucrados en el complicado caso de la desaparición de una niña pequeña, Amanda. De la trama hasta aquí puedo leer, sobre todo para no reventaros el libro.
La intriga está servida durante toda su lectura, con un gran final que ata todos los cabos. Por cierto, no te esfuerces en intentar averiguarlo porque es lo suficientemente complejo como para sorprenderte. Vamos, aquí el asesino (si es que hubiera) no es el mayordono (si es que hubiese).
En cuanto al ambiente predominante, se centra en la cruda realidad profundizando en lo más oscuro de las vidas de los personajes y en su desgaste progresivo, en algunos casos. El mundo real se muestra como un gran lobo que, si te descuidas, puede devorar las insignificantes vidas particulares, que nada importan. Es tarea de cada cual protegerse ante el peligro de nuestra propia fragilidad.
El resumen de mi mensaje queda reflejado muy bien en la contraportada: Lehane se hace cargo de la corrupción en sus muchas formas. Una historia compleja con un final bien resuelto (Publishers Weekly)
Para quién: Para todos los públicos, salvo que no te interesen lo más mínimo las novelas de investigación policial e intriga.
Lo peor del libro: Para bien o para mal es un bestseller. Si has visto la película (Adiós, pequeña, adiós dirigida por Ben Affleck), como es mi caso, pierde un poco.
Lo mejor del libro: Engancha. Se lee con mucha rapidez, quieres saber como seguirá la investigación del caso. El final es genial, redondo como una pelota.
Nota global: 7,5 Esta ficha es la crítica de un humilde lector cuya única formación literaria es leer mucho. Para tirar sus trastos o darme la razón, tienen el apartado de comentarios.
Este fin de semana pasado que terminó ayer, M y yo regresamos a nuestra querida Portugal, casi nuestra segunda patria. Esta vez acompañados por mucha peña, en este caso, la peña del metal que buscaba ansiosa un pequeño antro denominado Eddie's Bar, situado en las afueras de Faro. Esa era la buena excusa y buena fue porque comimos mucho pescadito y nos lo pasamos tela de puro con un montón de gente que casi no conocía. Agua fresca para revitalizar cuerpo y alma. Por eso, hoy dejaré atrás poco texto, muchas vivencias y unas cuantas imágenes que, a veces, valen más que mil post.
El hotel lo dejaba claro: "Abierto todo el ano, 24 horas del día"
Paseo junto al mar
Concentración motera en la plaza del pueblo A este tipo tan feote lo conozco yo, ¿lo conoces tú?
Como ya dije con anterioridad, algunas suegras son malas y este hecho sirve de inspiración a la serie Svarmoder (suegra en checo) que sólo se emite por internet. Ahora llega a este blog aunque no en exclusiva, por supuesto. No podía ser de otra manera, en nuestra línea.
Se trata de una serie de ficción producida en España para su emisión por internet. El punto de partida es fácil: Marta, una chica atractiva, seduce a cuantos tipos se cruzan en su camino con tal de tener a su madre contenta. Lo único malo es que su madre sólo está contenta si devora a los pretendientes con objeto de llenar su delicado estómago. ¡Qué caprichosas y entrañables son algunas suegras! ¡Qué perraca!
La serie tiene diez capítulos de corta duración que iré colgando en el blog periódicamente. Y el primero luce tal que así:
Hoy estuve almorzando en casa de mi madre, en mi antigüo barrio. Me traje de allí los viejos cuadernos donde yo escribía mis cositas. El más antigüo que encontré es del 96. Revisarlos es como viajar en una máquina del tiempo: Final de la carrera, viajes, amores, paranoias,... Trozos de la vida que era y ahora no es. Algo así como la nada. Son sensaciones raras, rumores lejanos.
Al menos esto explica porque siempre vuelvo al blog casi de forma inconsciente. Yo antes de tener un blog ya tenía un cuaderno, de cuadritos para más señas. Lo más curioso de todo son las primeras palabras escritas en el primer cuaderno, uno pequeño de color rojo. Empezaba tal que así:
Los cambios se avecinan, descansan en letargo. Son filos de rebeldía.
No sé que me impulsa a escribir todo esto. Ya sé lo que ocurrirá cuando lo lea más tarde, serán palabras basura. No me sentiré identificado con ellas... (26-08-1996)
Esta vez, en parte, me equivocaba. Siempre me gustó la palabra cambio, es para mi el gran motor que impulsa todo en esta vida (Cambio: Modificación de la apariencia, la condición o el comportamiento. Seguro que lo sabían pero me gusta tenerlo presente). Sólo cambiando profundizamos en nuestra verdadera naturaleza. No sé que me impulsa a recordar hoy todo esto. Quizás no tenía nada mejor que hacer ahora. Será eso.
¿De película? Pues la suegra es, en muchos casos, una horrible realidad para muchos españoles. En mi caso no me puedo quejar porque oficialmente no tengo. Como ven la tipa de la foto es de lo peor, de armas tomar. Imagínenla de suegra. Mejor hacerse célibes, castos y puros. En este sentido la ciencia nos da la tranquilidad, pues según recientes investigaciones la castidad y el celibato no son hereditarios. ¡Qué alivio macho!
¿Cuál es el oscuro propósito de todo esto? ¿A qué lugar nos conduce esta imagen? Más información, próximamente en este blog.
En Semana Santa es frecuente, para algunos, ver películas relacionadas con la temática religiosa o mística. Yo por ejemplo, el Viernes Santo vería Viernes 13, el Sábado Santo Fiebre del Sábado Noche y el Domingo de Resurrección podría ser apropiada La Noche de los Muertos Vivientes. En esa línea, ayer Miércoles Santo, vimos Camino, una escalofriante pero buena película de Javier Fesser. Su género real sería el drama basado en hechos reales, sin embargo para mi se trata directamente de una película de terror por su contenido demoledor. No la recomiendo si son muy sensibles con los temas religiosos, son muy muy capillitas o más papistas que el Papa. No quiero que se ofendan más de lo que ya podrían ofenderse con este post. Si no es ese el caso o tienen sana curiosidad, véanla porque da que pensar. Además lo mismo se produce una apertura mental y buscamos a dios dentro de uno mismo (¿dónde si no?) y no en figuras o representaciones externas un tanto simbolizadas e idolatradas. Sí, porque luego se dan en las calles discusiones sobre qué cofradía o qué Virgen es mejor. ¡Qué becerros!¡Si sólo había una!
En fin, yo a lo mío. Durante la película se escenifican, en varias ocasiones, fantasías o sueños de la protagonista. Uno de los personajes de esta fantasía es Mr. Meebles, creado por el ilustrador Jack Kent y cuyo cuentoMr. Meebles tiene un problema llega a manos de la protagonista durante el desarrollo de la historia. Este cuento dice así:
Mr. Meebles es un hombre muy bueno y sabio que sabe todo acerca de todas las cosas. Hace todo tipo de magias y está dispuesto a acompañarte en mil aventuras. Sólo tiene un pequeño problema. ¿Qué problema? Que no existe.
Y por supuesto eso crea una gran paradoja que se soluciona fácilmente con fe en la existencia y perfección de Mr. Meebles.
Título: Arquetipos e inconsciente colectivo Autor:Carl Gustav Jung
Este libro me ha gustado mucho pero si no has leído nada de Jung, este discípulo aventajado de Freud, prefiero recomendarte primero su autobiografía Recuerdos, sueños, pensamientos (este sí es un libro diez). Es un paso más cómodo hacia sus teorías e ideas.
Arquetipos e inconsciente colectivo ha supuesto para mi un paso más después de El poder del ahora. Si en este último jugábamos a un juego formal, en realidad vacío, para llevarnos a otro nivel de conciencia de forma práctica y aprender técnicas de meditación (no es poco), en Arquetipos... se nos explica como funciona el juego de la psique y nos da un conocimiento real sobre la conciencia, el yo, los arquetipos y sobre muchos aspectos de lo inconsciente. Aquí no tienes la sospechosa tranquilidad de haber llegado a un fin, aquí te quedas con ganas de caminar por un sendero aún por transitar. Esta claro, no es fácil, todo requiere esfuerzo y conocimiento. Esto no es autoayuda ni de lejos (no pasa nada, a mi entender, si un buen libro lo es).
Para Jung, en cierta forma, las tradiciones ancestrales, los mitos y la cultura en general en distintas épocas y lugares del planeta está llena de factores comunes cuya esencia última son representaciones de arquetipos del inconsciente. Por lo tanto, existiría una fuente común básica inconsciente inherente al ser humano. Todo el mundo, por ejemplo, tiene una idea o incluso ha tenido la sensación de creencia en dios (sea creyente o no), de alma, de interior por muy avanzada que presuma ser nuestra civilización actual. No es necesario tener conciencia plena de ello para que se manifieste, ya el hombre primitivo plantaba grandes piedras como representación de un ser superior. Ahora estamos en Semana Santa, sacamos los ídolos a la calle y algunos lloran de emoción sin saber el motivo. Es lo mismo, ¿no? No sé, yo no soy Jung y me cuesta explicarlo. Mejor léanlo directamente si les interesa, él si trasmite muy bien sus ideas. Eso no quiere decir que sea pan comido. Es el objeto de sus explicaciones tan complejo que su lectura resulta algo difícil. En algunas referencias a determinadas ideas o autores, uno se pierde y a veces tiene la sensación de no estar sacándole todo el jugo al libro. Algunas de las notas al pie o frases en latín no ayudan. Menos mal que son prescindibles para el mensaje central. Además, es un libro tan rico y con tanto fundamento que sacas mucho.
Hasta aquí todo normal. Lo más curioso de todo el asunto es que la propia lectura o conversación sobre las ideas inconscientes parece estimular lo inconsciente. De hecho esta es una técnica fundamental en el psicoanálisis de Jung, hacer consciente lo inconsciente para superarlo. En mi caso, este libro ha motivado sueños intensos, en algunos casos difíciles de recordar pero cuya sensación se te queda en el cuerpo. Ya me ha ocurrido con otros de temática similar pero éste es uno de ellos.
Para quién: Para los que les guste la filosofía y la psicología de altura. Ni te acerques si no estás convencido. Quema.
Lo peor del libro: Es un libro muy intenso que requiere un esfuerzo por parte del lector. Los comentarios en latín u otros idiomas no se entienden si no conoces esos idiomas. Su lenguaje y la complejidad de las ideas pueden crearte rechazo. Como dije antes quema.
Lo mejor del libro: Es inspirador y revelador. Abre la puerta al inconsciente con profundos conocimientos sobre la psicología humana. He tenido sueños muy curiosos durante su lectura. ¿Puedo pedir más?
Nota global: 8,5 Esta ficha es la crítica de un humilde lector cuya única formación literaria es leer mucho. Para tirar sus trastos o darme la razón, tienen el apartado de comentarios.
Un viaje entre amigos siempre es agradable, este viaje, junto con M y el truhán, fue un placer. Placeeerrrrrrrr. Duró algo más de 24 horas (repartidas en dos días) aunque, dada la variedad de lo acontecido, más bien parecen 4 ó 5 días. ¿Qué hicimos? La respuesta llega en clave de telegrama. Viene del pasado, para que luego digan que no hay máquinas del tiempo.
Salimos tarde para variar. Viajamos en coche a Málaga. Conduce M. Encontramos a duras penas la Sala Vivero. Está apartada de la mano de dios. Buscamos dónde cenar algo. Encontramos una tabernita. Buenas gambas y buena ensaladilla. El Betis vuelve a empatar a 3. Que le den. Regresamos a la sala. Meamos donde se pueda. Hacemos cola fuera de la sala. Huele a gloria. M dice en voz alta aquí huele a gloria. Otros de Sevilla se dan por aludidos y nos pasanuna ración de gloria en forma de china. Entramos. Es grande y bien acondicionado. Tocan primero los Pájaro Sunrise. Nadie echa ni puto caso. Tocan Hungry Heart. Es del Boss. Me gusta. Los Vetusta se retrasan para variar. La sala está petada pero estamos bien situados. Esto huele a gloria una vez más. Criticamos a los que siempre cantan las canciones en los conciertos. Comienza el concierto. Sonido espectacular. Esta sala es diez veces mejor que la mejor de Sevilla. Bien por Málaga. Cantamos como locos. Euforia. ¡Qué buenos! ¡Qué colocón! Se suceden las bebidas desde la barra cercana. Termina el concierto. A mear y a bailar. Buena música (molan los Gossip). Nos echan del local. Estos dos se comen una papa asá. Yo no tengo hambre. Son los yonkis de la papa asá. Salimos rumbo al Hostal Juanita. Expectación. Conduzco yo. Aparcamos cerca del puerto. El hostal parece un poco rancio y bizarro. Está en la cuarta planta de un viejo edificio del centro. Subimos. El aspecto del lugar es bueno, todo muy blanco. Tenemos sueño, es ya muy tarde. El tipo de recepción rellena lentamente cada una de las fichas con nuestros datos. Insiste, es necesario. Se ve claramente que somos terroristas internacionales. Su mirada lo delata. Nos conduce en silencio a nuestra habitación triple. Está en la quinta planta. Nos da la llave y se va. Entramos y reímos. Hago fotos. El truhán tiene una descomunal erección. Sin comentarios. No tiene pudor. Le hago varias fotos. Sigue vestido, no crean. Reímos. Se apaga la luz. Últimas risas. Dormimos. Nos despertamos a las 11. A la ducha. El agua no llega a fría pero tampoco a templada. Hay poco jabón y gel. Hacemos un duchado de gato*. Salimos al calle. No está vacía como ayer. Está llena de vida y luz. Es Domingo de Ramos. Desayunamos en el bar California. Otra señal. Todo va sobre ruedas. Qué hambre. Volvemos hacia el coche. En la Alameda nos cruzamos con la Pollinica, un paso... digo trono de Málaga. Lo vemos. Esto no es un trono. El trono es donde se caga. Esto es un paso. Totalmente de acuerdo. Rumbo a Torremolinos. Ambiente playero. Qué bonito está el mar. Vemos al crucificado en la arena. Una nueva señal. Comemos pescadito en un chiringo. Luego café, luego helado, luego siesta en la arena. Huele a gloria. Qué brisita. Creo que hasta roncamos. Yo como un oso panza arriba. Nos quedamos solos M y yo. Nos reímos. Nos hacemos fotos. Nos reímos. Pongo cara de perrito. Ella hace una pose estilo The Ring. Reímos. Se nubla un poco al atarcecer. Hace frío. Vuelve éste. Hace más frío. Volvemos a nuestros hogares en un viaje no tan prometedor como el de ida. Es el de vuelta.
*Dícese del aseo personal reducido a su mínima expresión.
Eso es todo amigos. Si alguien quiere el resto de las fotos en mejor calidad, mandadme un correo y ya veré yo, según quién sea, si las envío o le meto una colleja. A cada cual lo suyo.
Era uno de los grandes que nos faltaba por ver en directo: Nacho Vegas. ¡Vaya concierto! Fue ayer en el South Pop de Sevilla, un festival muy muy indie. Tan indie que en la tienda de merchandasing no conocías a ningún grupo, ni falta que me hacía. Algunos de los allí congregados en el Teatro Alameda se veían en su salsa, no era mi caso. Yo andaba más perdido que cuando veo Perdidos. Pero no se crean el ambientillo era bueno con ese puntito radiotresero (Rne3), siempre tenía esa sensación misteriosa y atractiva de quedarme algo fuera de juego entre cervezaca y cervezaca. Debo confesar que aunque me gustan cosas dentro de este terreno, no es mi fuerte el indie pop. Sobre todo si profundizamos en el género más de la cuenta como se hace en este festival. Indie sobre lo ya indie, mucha tela. Me llamaron la atención Bad day for the puppets y Francois Breut aunque no nos gustó nada ese grupo indie que jugaba a ser progresivo y cuyo nombre no recuerdo. Muy pretenciosos para tan pocos recursos musicales, para progresivos los profesionales que todos conocemos.
Entonces llegó Nacho Vegas y los dejó a todos a ras de suelo. Con cada temazo parecía alejarse del rollo independiente pues si indie significa malo entonces Nacho no es indie ni de coña. O es tan indie como Bob Dylan, Neil Young o Leonard Cohen. Que no, que no, ni una cosa ni otra Nacho Vegas es grande. Salió allí, tocó su música durante una hora y veinte minutos, casi sin pausa y sin mediar prácticamente una palabra. El sonido y su voz sonaron impecables y nos supo a gloria. Espero repetir pronto.
Y para el día de hoy otra ración de música en Málaga: Vetusta Morla. Artista invitado: El Sr. Truhán
Primero fue la fábula en si, es decir, el objeto propiamente dicho aislado de la realidad. Después vinieron, con la segunda parte, sus devastadores efectos sobre la realidad y sus habitantes mortales (Sí, me refiero a ti...). Ahora, nos elevaremos a lo más alto, a lo onírico, a lo trascendental para así cerrar el ciclo y la trilogía.
La rana realizaba bien su trabajo. Era muy útil a todos los animales pues además de ayudarles a cruzar el conocido río, les trasmitía su luz y su calma. Una luminosidad que en cierta forma le cegaba y quizás por ello la rana se sentía vacía. En sus ratos libres se asomaba pacientemente cada día a la orilla sin recibir el reflejo del agua, sin sentirse completo. No veía bien su reflejo en las inquietantes aunque conocidas aguas y, ni mucho menos, se atrevía a sumergirse en ellas. Un día llegó el temido escorpión tan diferente a él, tan misterioso y oscuro. Lo convenció, lo sedujo, le dijo que también se sentía vacío y marcharon juntos a cruzar el río. Estaban ilusionados y excitados. Entonces ambos comenzaron a sentirse en armonía, el escorpión con ayuda de la rana y la rana con ayuda del escorpión. Miraron juntos al río y tampoco vieron su reflejo pero lo comprendieron. Ellos eran ese el reflejo y debían hundirse como unidad dual hacia la eternidad del fondo del río. Al fin estaban preparados, el escorpión mató y la rana se dejó matar. Atravesaban el espejo de la realidad para comprender que el caos/la paz, lo femenino/lo masculino, la oscuridad/la luz, el instinto/el control, o también, la rana y el escorpión son en realidad indisolubles como un auténtico yin (oscuro, escorpión) y yang (claro, rana) que son. El viaje hacia la profundidad del río interior había comenzado. Principio, no fin o ni principio ni fin, según prefieran.
Nota: Curiosamente aunque las palabras rana y escorpión corresponden a los géneros gramaticales femenino y masculino respectivamente, sabemos que existen animales de ambos sexos en dichas especies. En este caso, la rana sería macho y el escorpión hembra, al menos en cuanto a su carácter espiritual se refiere. Obviamente, desde mi punto de vista, esto se trataría de un hecho meramente simbólico que nada tiene que ver con el sexo o género físico. De hecho creo que los contrarios y la dualidad femenino/masculino, por llamarlo de alguna manera, existe en cada uno de nosotros. Es sólo que unos tienen una parte más marcada que otra.
Para saber más sobre la extraordinaria trilogía de la fábula de la rana y el escorpión visiten también:
Esta historia es verídica, está basada en hechos reales y además es verdad.
Trata sobre una chica, digamos de unos 13 años que tenía un examen muy difícil al día siguiente. A las 6 de la tarde, después de su programa de televisión favorito, se encerró en su cuarto, se puso de rodillas y sacó la estampida de su Virgencita querida. Bien sabe Dios que le rezó todas las oraciones inventadas y por inventar con todo el empeño y cariño del mundo. Pasaban las horas y las horas y hasta llegar la medianoche. En breve se iría a la cama y tras unas horas de sueño, vendría el temido examen. Ella, aún de rodillas con sus manos juntas apuntado al cielo, apuraba sus últimos rezos: Virgencita, Virgencita que apruebe mañana mi examen, que apruebe mañana mi examen. La Virgen impresionada por su perseverancia y voluntad decidió acudir a ella. Súbitamente, junto a la pequeña tele de su habitación, se materializó suavemente una aparición. No era más que un ente difuso con forma de mujer, cubierta su desnudez, claro está, con lo que parecía ser un largo manto. ¡La Virgen, era la Virgen! -pensó ilusionada. Entonces la Virgen le habló muy claro y ella escuchó: Querida criaturita de este querido mundo, por tus rezos y oraciones aquí aparezco para decirte que para aprobar tu examen no debías rezar si no estudiar. Después la Virgen desapareció y ella... ella... no recuerdo... creo que, o bien al día siguiente suspendió... o bien hizo chuleta y aprobó... no lo sé, no lo tengo claro. Lo que sí sé, es que rezar, ya no rezó más.
Título: Guerra Mundial Z, una historia oral de la Guerra Zombi Autor:Max Brooks
Esta novela está escrita por Max Brooks, hijo del célebre cineasta Mel Brooks. Max es periodista y ha escrito algunas cosillas para cine y televisión. Tiene dos libros de temática zombi, el primero fue una guia de supervivencia y el segundo es éste que nos ocupa.
Esta novela nos narra, de forma muy entretenida, la historia de la lucha por la supervivencia de una humanidad cercana en el tiempo, contra una infección zombi a escala mundial. Los focos infecciosos se localizan inicialmente en unos pocos puntos y pronto la amenaza se extiende por todo el mundo. Lo curioso y original de la propuesta reside en el formato. Un periodista ficticio recopila, después del conflicto, testimonios de personas y profesionales de toda índole. Estos testimonios conforman un todo, el libro, que permite hacernos una idea de como se desarrollaron los acontecimientos. A partir de estas pequeñas entrevistas realizadas en diversas partes del globo, se narra el origen de la infección, la propagación, la lucha contra las descontroladas e implacables hordas de zombis y la recuperación del orden mundial tras el conflicto. Algunos relatos tienen más relevancia e interés que otros pero todos ellos sirven para dar coherencia y verosimilitud a la historia.
Muchos son los aciertos de este documental escrito -si podemos catalogarlo así- como, por ejemplo, retratar muy variadas situaciones más o menos típicas dentro del mundillo zombi -la influencia George A. Romero es evidente-, tanto a pequeña como a gran escala. Nos muestra las consecuencias de la infección a nivel familiar, político, sanitario, militar, cultural o, incluso, psicológico u otros. En algunos puntos, aporta enfoques muy novedosos y originales. Intento decir que es un libro muy completo y ambicioso sobre el tema que trata. No hablamos de alta literatura, ni hace falta, porque cumple la función que debe cumplir, es decir, entretener y divertir. Y divertido te resultará si lo son, para ti, la sangre, las vísceras y los cerebros a raudales. Si no es tu caso: Que va, que va leete a Kierkegaard.
Para quién: Para el friki de turno o si quieres para los amantes de los libros de ciencia ficción y de terror, pues está dentro de ese mundillo aunque no de miedo (Aclaración: Suele establecerse la errónea comparación género terror = da sustico. Carmen de Mairena da miedo y no está dentro del género de terror. Bromas aparte, lo de asustarse o no depende de cada persona, es suficiente con que los elementos típicos del género estén presentes para ser considerado terror. Ejemplos: Drácula de Bram Stoker no da miedo y es de terror o Poltergeist ya da risa y sigue siendo del género). Más concretamente, es una novela de temática zombi por los cuatro costados. De eso va la cosa, ¿no se dieron cuenta?
Lo peor del libro: Si no te van estos temas no te gustará. Mejor ni lo intentes. Algunos de los testimonios son mejores que otros, es decir, a veces baja un poco el nivel aunque, siendo justos, sólo ocurre en muy contadas ocasiones.
Lo mejor del libro: Muy entretenido y completo a la hora de reflejar situaciones o ataques zombis. Aceptando como cierto que los zombis existen -sé que no es poco- la sucesión de acontecimientos es bastante creíble. Es muy original pues la historia se cuenta a partir de múltiples testimonios, a modo de documental escrito. Se llevará a la gran pantalla, espero que dignamente.
Nota global: 7
Esta ficha es la crítica de un humilde lector cuya única formación literaria es leer mucho. Para tirar sus trastos o darme la razón, tienen el apartado de comentarios.
Ese espíritu desprende la banda Second en su tema Rincón Exquisito. Su sensibilidad es casi insultante, desbordante e hipermoña, con su cantante de belleza camilosestera pero... suenan bien, joder, he de reconocerlo. Tocaron, en directo, en el programa No disparen al pianista de La2 y cuando vi el vídeo me dejaron huella:
Si interesa puedes descargar su último trabajo musical en este blog. Aunque debe advertirles que Fracciones de un segundo -así se llama- me defraudó un poco al escucharlo completo. En fin, siempre se podrán rescatar dos o tres coplillas buenas.
Siempre será la noche un refugio inesperado porque es entonces cuando el espíritu susurra con su lenguaje silencioso. Es aquí donde estás. No queda ni un pequeño rastro del cálido espejismo. Nada tienes. El inconsciente abandona el palacio. Un día, muy lejos en el tiempo, sacaron brutalmente tus entrañas y sólo dejaron el hueco. ¿Dónde están ahora? Ellas esperan tu salida, a los pies del portón donde siempre estuvieron, anhelando tu regreso, grises y mustias. Esperan, en realidad, su turno en la picadora pues no hay riqueza en ninguna búsqueda. Desaparecer inmóvil es mucho mejor. Te llenas. No flotaba sobre ti, iba contigo. Ni volador, ni glamuroso, no señor, es caminante, fuerte y guerrero. No perro si no lobo. Un lobo de grandes fauces que escala a bocados la pared. Cuidado, acaba de salir de la jaula y no ha tomado su medicación. Qué miedo, qué ilusión, qué dramático. Se abre el telón, aplausos. Bienvenido al circo. Unas gotas de inquietud orgánica nos traerán sus historias con sabor a cuento. La ilusión sonríe desde muy dentro. Yo, presente.
Cantautores en España hay muchos y muy conocidos. Nacho Vegas no se contaría entre ellos, porque su fama y éxito son relativos, a pesar de que su público y la crítica especializada lo eleva a los altares. No me atrevería a decir que es el mejor de todos ellos aunque lo sienta, no sea que algún fan de Sabina o de Silvio se ofenda (no me interesan demasiado, la verdad), pero sí uno de los más olvidados e infravalorados. También es el que, a mi, más me gusta. Su música y la temática de sus letras se alejan considerablemente del reino de los tópicos del cantautor español, obsesionado, en muchos casos, con la sensiblería extrema, la poesía urbana, la defensa de los valores de izquierdas (aún no vi ninguno de derechas, sería curioso) y la temática social fácil. Esos temas venden, está claro, y sitúan al cantautor en identificación con el resto, haciendo piña por la causa. Quizás, en ese punto, cayeron en la trampa y bajo esas banderas inventadas en pro de la libertad (ja) perdieron la personalidad y la chispa. Estoy diciendo que aburren, vamos.
Nacho tiene personalidad propia, difícil de clasificar. Su nuevo trabajo, El manifiesto desastre, comienza con unos renglones que ningún cantautor al uso se atrevería a cantar jamás, al menos en España: Ahora sólo bebo té. Tomo notas para hacer de mi vida sin ti algo habitable. Leo entera La Razón. Hoy desarmé la televisión, tarareando una canción insoportable. No suele decirse beber té en una canción cuando podemos decir emborracharnos y nadie se leería entero el periódico La Razón, eso jamás. Por supuesto, son palabras de un personaje existencialmente perdido que hace cosas extrañas y demenciales por culpa de sus males. Digo personaje porque en la mayoría de los casos sus letras no son autobiográficas, al menos en sentido literal, si no que giran en torno a voces inventadas -en realidad suyas, diréis. Claro, responderé yo-. Es éste otro elemento atípico en el cantautor común.
Por ponerle alguna etiqueta a Nacho Vegas diría que se trata de un cantautor indie maldito. Indie por aquello del toque independiente y maldito por sus letras oscuras que lo sitúan al margen de cualquier frente. La mejor manera de presentarlo es mostrar algún material suyo. La letra pertenece a Todos ellos (incluido en Cajas de música difíciles de parar) que no es de los temas más conocidos pero a mi me gusta especialmente por diversos motivos:
Todos ellos - Nacho Vegas Esto fue lo que ella me dijo una vez: -¿Cómo puede llegar a matar alguien normal?- Pero últimamente, cuando toma una copa de más, me amenaza de muerte, y yo sé que es capaz. Y ahora que ya se ha ido lo está susurrando mi voz: No es tan largo el camino ni tan lento el dolor.
Y fui a pedirle consejo al viejo fakir. Dije: -Muéstrame el sitio donde debo dormir-. Él me daba la espalda para hablar y en sus llagas, de pronto, encontré la verdad. Y me dijo: -En la guerra, saber ser un buen perdedor es más importante que la paz y que el amor-.
Y pregúntale al hombre del quiosco que mira al mar. Pregúntale a la mujer que jura ser Lady Di. Pregunta a cualquiera, que todos ellos te dirán: -Cuando hayas acabado no habrás hecho más que empezar-.
Y amor mío, en la guerra, saber ser un buen perdedor es más importante que la paz y que el amor. Mucho más importante que la paz o el amor. Y recuerda, amor mío, bajo el sol no es tan largo el camino ni tan lento el dolor. Tan largo el camino, tan lento el dolor.
Últimamente me da mucho por reír, a veces, incluso, en compañía. Río por tonterías de categoría suprema. Me río hasta de la sombra de las pelusas del suelo. Esto que lees, trata sobre estos temas tan trascendentes y universales comúnmente englobados bajo el término tontuna. Pues eso, iban dos amigos, pongamos Angelón y Antoñote -por aquello de preservar la intimidad-, paseando festivamente por la calle sin llegar a partirse el pecho de risa pero casi. Perdón, qué memoria la mía, no paseaban si no que estaban sentados compartiendo mesa en un bar con sus señoras esposas. Así era, sí. Entonces uno de ellos le dice al otro muy serio sin venir a cuento:
-Yo soy Escorpio. -¡Toma que guay! Entonces podremos representar la fábula de la rana y el escorpión. Yo seré la rana. -le responde Antoñote. -¿Y por qué la rana? -pregunta intrigado Angelón. -Porque tu eres el escorpioooón. -¡Qué bueno! -dicen ambos, seguido de unas risas.
Tras esta historia un tanto absurda, los individuos comienzan a repetir el pseudochiste una y otra vez para, de esta forma, prolongar las risas. Y se lo pasaron muy bien y comieron montaditos. Fin
Moraleja 1: No te preocupes demasiado,pues ni tú eres una rana ni eres un escorpión (al menos en la mayoría de los casos).
Moraleja 2: Segundas partes nunca fueron buenas. Algunas excepciones confirman la regla. No es el caso ni de lejos.
Es cierto. Muchas veces se escucha esa sentencia en la vida cotidiana y mi corazón pega un vuelco. No puedo con ello. Sucede con la estadística como con Alien, el octavo pasajero, donde el peligro aparentemente provenía de un bichejo descontrolado pero, en realidad, el desencadenante procedía de manos, ambiciones y errores humanos. Nadie dice ese coche conducía muy mal, se culpa al conductor o qué faltas de ortografía comete mi bolígrafo, pues sabemos que es cosa de la mano que lo usa. Con las matemáticas o con la estadística no pasa esto, el personal cree que son seres vivos o algo así y ellas tienen la culpa de sus resultados. La mayoría de las personas ni siquiera se sienten responsables de su uso, se suele culpar a la estadística que es muy mala. Pues no es mala, no señor, resulta que es una ciencia. Si un periodista u otro profesional comete una falta de ortografía, es un burro de cojones pero si comete un error matemático o científico no pasa nada, siempre le queda la salida: ¡Yo es que soy de letras!
¿A qué viene todo este pataleo? Simplemente, me gustaría mostrarles algunos ejemplos de mal uso de la estadística:
1 "El 40% de los fallecidos en accidente de tráfico no tenía puesto el cinturón" Supuestamente este titular intenta incitar al uso del cinturón pero si nos ponemos a pensar el 60% restante lo llevaba y eso no impidió su muerte. No obstante, estos razonamientos no son afortunados pues deberíamos fijarnos en aquellos que salieron vivos en accidente de tráfico y llevaban puesto el cinturón. La pena es que sobre este dato no se aportaba nada.
2 "La mayoria de accidentes ocurren a velocidades moderadas" Pues nada a pisarle al acelerador, ¿no?. Ni mucho menos, como la mayoría de personas circulan a velocidades moderadas, es lógico pensar que la mayoría de accidentes (al menos en número absoluto, quizás no en porcentaje) ocurran a éstas velocidades. No obstante, tenga precaución amigo conductor.
3 Otro error muy típico también relacionado con tráfico es comparar las muertes de un año con otro en los desplazamientos durante un determinado puente o festividad. ¿Y si hubo mayor o menor número de desplazamientos? ¿Qué dificultad existe en calcular la proporción de muertes? Es demasiado pedir hacerlo bien.
4 Yo como aficionado al fútbol estoy muy cansado de escuchar estadísticas absurdas, como por ejemplo Este equipo sólo ha ganado un 10% de las veces con éste árbitro y comentarios por estilo. ¡A lo mejor el equipo en cuestión es muy malo! o se enfrentó a rivales fuertes.
5 Si existe un 75% de precipitaciones para tal día y luego no llueve decimos: El tiempo se ha equivocado. ¡No señor! Te equivocaste tú por pensar que llovería. La estadística era bien clara 75% de precipitaciones pero también un 25% sin lluvia. La estadística no predice sólo informa, luego tu decides.
No sé a ustedes pero, para mi, esto es también una forma de incultura.
Pues sí, lo confieso, algunos Sábados por la mañana (últimamente todos) me voy a casa de mis primas y unos 5 ó 6 tipejos/as jugamos a un juego de tablero muy molón llamado Arkham Horror. Como su nombre indica, las partidas se desarrollan en Arkham, una ciudad ficticia creada por HP Lovecraft. Se trata de un juego cooperativo (o todos ganan o todos pierden) con saborcillo rolero, cuyo objetivo es intentar que el Primigenio de turno (¡bicharracooo!) no se levante de su letargo y haga de las suyas. Lo mejor: El tablero, los acontecimientos y los monstruos se mueven solos a partir de las cartas que van saliendo. En fin sería muy largo de contar... Cerrar portales, conseguir pistas, rellenar el vaso de coca-cola negra, pasarle armas a un compañero para matar a una Semilla Estelar mientras otro se hace comisario, quejarse de los mierda-dados porque siempre salen unos, sacar la grandiosa carta de mitos para ver que ocurre (¡mitos, mitos, mitos!), etc... Una excusa para echar unas risas cthulhunianas.
