El pájaro

Esta es una historia de amor zoofílica que se me ocurrió ayer de sobremesa:

Estaba un hombre cómodamente sentado en el césped de un parque cuando un bello pajarillo se posó en su rodilla. Lo observó atento y comprendió cuánto le gustaba. El pájaro revoloteó a su alrededor con gráciles movimientos casi a modo de cortejo pues éste se sabía observado y, quizás, deseado. El hombre hipnotizado por el pájaro, lo quiso para si. Sería de su propiedad para siempre. Así, intentó capturarlo con sus manos pero fracasó en sus repetidos intentos. El pájaro asustado huía, mientras el hombre, fuera de si, lo perseguía en un extraño estado de éxtasis, repitiendo sistemáticamente:"Ven, te quiero. Seré tu dueño." Tras una larga persecución inútil, el hombre cayó al suelo exhausto y desmoralizado. Sentado en el suelo, se llevó las manos a la cabeza y la refugió entre sus piernas mientras el pájaro volaba a varios metros de él, esperando receloso. El hombre estaba al borde del llanto pues perdía a un ser muy valioso. Entonces, inesperadamente, el pájaro volvió a posarse sobre su cuerpo, esta vez en un brazo. En aquel momento, levantó la cabeza con ilusión renovada en sus ojos y miró al pajaro, situado a tan solo un palmo de él. Lo comprendió. ¡Era la libertad la fuente de su belleza! Y entonces lo quiso libre.

Yo mismo, te alabamos señor

Vuelta al ruedo

El primer día de clase es muy raro para los alumnos pero también para los profes. Aunque empezamos hace un par de semanas, en realidad ese primer día en que te presentas frente a los nuevos alumnos de tu tutoría es clave. A pesar de llevar unos años en la profesión y tener algo de experiencia (nunca es suficiente) siempre te entra la misma duda: ¿Se me habrá olvidado todo eso que hacía medianamente bien el curso pasado? Yo como ya sé que ocurre igual todos los años, me lo tomo con calma y confías en que todo vaya rodado. Antes cuando eras más novatillo te ponías más nervioso en los previos, ahora no pero la duda la llevas. Después claro, te metes en tu papel y ya comienzas a fluir. Entonces recuerdas que aquello de ser profe con todas sus alegrías, penas y cansancios, en el fondo, te gustaba. Ah, se me olvidaba y encima me pagan. Claro, si no ya me gustaría menos.

Todos son indies menos yo

A mi nunca me ha interesado un estilo o movimiento musical determinado si no las buenas bandas y los buenos artistas concretos con su nombre y apellido. En este sentido, no me siento identificado con el llamado indie pop aunque me gusten algunas cosas de ese saco. Bajo este marco de incertidumbre acudía yo al South Pop en Isla Cristina, movido sobre todo por la playa y por la fiesta en buena compañía. Parafraseando a Rocío Jurado (la más grande!), la experiencia ha sido tan grande que no tengo palabras para expresarlo. Así podría cerrar este mensaje quedándome tan pancho pero mejor utilizaré un listado para describir lo que South Pop es.

Es un festival, claro está. Un festival donde pagas por diez conciertos y ves los diez aunque te vigilen continuamente dos policías desde tu mente. Allí mil indies te rodean con su intenso amor radiante. Es pues el sitio ideal para cabrear, más de lo que están, a los fundamentalistas musicales (abundantes por desgracia en el rock) mientras tu puedes sencillamente sonreir. Es el lugar donde bienvenido se escribe vienbenid y falta la "o" porque la escondieron bajo una bandera de Brasil. Es donde, por la mañana, puedes tirar para la playita. Es donde conoces a la madre de su hija. Donde te enamoras hasta de tu almohada y de vocalistas con poses y danzares un tanto afeminados. Es el sitio de los sueños porque allí sueño contigo y también con ella. Es el sitio perfecto para reencontrarte con todo tu pasado por muy lejano que sea. Es donde hablas para todos los medios como los famosos. Es donde tras cada concierto puedes descansar en el césped. Es donde las niñas pequeñas aplauden a los aplausos. Es un evento donde entrarás aunque en principio no queden entradas para ello. Es donde los Pin y Pon pincharán música para ti. En South Pop te despedirás agustito con sardinas, atún y almejas mientras piensas en que ya pasó todo. Sin duda es un lugar donde mi lista se queda corta y donde empiezo a creer que jamás estuve pues ni yo soy indie, ni me gustan ese tipo de mamarrachadas (¡por dios!). Sí, quizás todo fue un sueño. Un sueño para repetir al menos una vez al año.

Un poco más cerca

Como ya dije en un mensaje anterior, Backspacer, lo nuevo de Pearl Jam estará disponible muy pronto. Mientras tanto van saliendo nuevos anticipos:

1- Making of... de Backspacer:



2- Cordoroy en Londrés con muy buena calidad (¿dvd en directo?):

La fantasía de un amor loco

Óscar era, a los ojos de su círculo social, un perturbado y eso le causaba problemas. No le gustaba nada. Ahora con Alice todo cambiaría. Esta chica americana se cruzó en su vida el mes pasado casi por accidente y estaba locamente enamorado de ella pero no sabía qué hacer. Por ahora eran sólo amigos. A veces se veían a solas como dos adolescentes pero ella no decía nada y él tampoco. ¡Vestía y olía tan bien! Se miraban a los ojos y notaba algo, mariposas en su estómago como suele decirse. Y no era sólo un sentimiento propio, ella sentía lo mismo. Lo sabía, una atracción recíproca flotaba en el aire. Casi podía tensarlo. No eran elucubraciones suyas, estaba completamente seguro. SEGURO. En sus esporádicos encuentros observaba disimuladamente su cuerpo y la imaginaba desnuda en su cama, arrastrados ambos por la fiebre inevitable del deseo. La poseía salvajemente como un animal. Era, por fin, suya. Un hilillo de sudor nacía en esos momentos, en su frente. Entonces se atrevía a rozar accidentalmente su mano con la suya, tras lo cual siempre pedía perdón y bajaba la cabeza. Algún día la tendría de verdad, como en sus fantasías. Algún día no se escaparía de sus manos. Sin embargo, al final volvía a estar solo y la luz de su presencia, en su ausencia, se convertía en oscuridad. Entonces la culpaba y la odiaba porque nunca estarían juntos como se merecían. Su odio era tan fuerte como su amor y realmente llegaba a desear su muerte. No podía seguir así. Su ánimo subía a lo más alto de los cielos para descender vencido a lo más bajo del inframundo. No más incertidumbre, hoy lo resolvería. Hoy se atrevería a verla. Hoy daría el paso aunque alguien resultara herido.

Óscar fue con determinación a la cocina, cogió un cuchillo de gran tamaño y lo guardó camuflado en el pantalón. Se dirigió a su dormitorio y sin encender la luz observó desde la puerta la silueta de mujer que permanecía tumbada sobre su cama. Perfecto, dormía. Tendría de su lado el factor sorpresa, cumpliría su sueño y luego... Ya se vería. Se desnudó en silencio y se lanzó sobre Alice envolviendola con sus brazos. La penetró con violencia mientras oía sus casi imperceptibles jadeos de placer. ¡Qué delicatessen de mujer! ¡Qué unión más divina! Sentía mariposas por miles en su vientre. Al poco terminó, rodó hacia su lado de la cama y allí permaneció unos minutos. Un extraño vacío se adueñó poco a poco de él pues ella, tan fría, seguía sin decirle palabras de aliento y amor. ¿Por qué se escondía tanto en este proyecto mutuo? Resurguía entonces el odio y pensaba en la muerte. Pensaba en matarla, mejor dicho. Como tenía planeado tomó el cuchillo y lo asió fuerte por la empuñadura. En ese momento impulsado por la rabia, la apuñaló en el pecho con todas sus fuerzas y fue entonces cuando Alice Sex Doll 2.0 explotó como si fuera un gigantesco globo de feria.

El ascendente astrológico

Mi signo del zodiaco, como algunos conocidos saben, es Libra. Yo no es que crea o deje de creer en la astrología (¡Sí crees! ¡Confiesa!) pero sí es cierto que me siento muy muy identificado con el perfil de personalidad que corresponde a los Libra. No me importa el motivo pero en mi caso es un hecho. Ya digo, en mi caso acierta de pleno y además me encanta ser así. Ya sé, ahora vienen las pegas, como por ejemplo que todo el mundo en realidad encaja con todos los perfiles. Pues no, he leído descripciones de otros signos y ni de coña soy Leo, Tauro o Acuario, por citar algunos ejemplos claros.

Otro argumento en contra que suele darse sería la poca variedad de personalidades que generan los 12 signos del zodiaco. Aquí puedo argumentar tres cosas a favor, primero los perfiles hablan de generalidades que dos personas podría tener en común pero eso no las haría iguales. Después está el tema hombre/mujer que, según, parece también influye (sobre todo en el tema de la desnudez). Y otro factor que suele olvidarse es el ascendente que aporta algunos matices. Eso nos daría un total de 12x12=144 posibilidades al combinar signo y ascendente. No está mal.

El otro día miré el mío en una página web esotérica, un tanto rancia, y según parece mi ascendente es Escorpio, un signo que siempre me ha desconcertado y me da quebraderos de cabeza (lo siento ratubeji, te quiero taco). Aún no sé exactamente que significa eso del ascendente y como es dicha combinación. Seguiré indagando.

Nota: Ahora que me fijo el texto de arriba es muy Libra, ¿de quién será? (hacer esta nota supongo que también lo es. Vaya, ¿dije "supongo...? Así hasta mañana...)

El salmorejo que salvará tu vida

Pedazo de título, ¿eh? No sé quién decía por ahí que le encantaban los títulos de mis post. ¿Será el pequeño mamarracho de los madriles? Quizás... Es posible. Yo, normalmente, me quedaría con el contenido de mi blog en general, sin hacer ascos a nada, que es muy bueno, muy cultureta (cómo me gusta esta despectiva palabra) y de lo más variopinto pero bueno procuro tomármelo como un cumplido. Eso, normalmente, aunque en este caso el pepino se queda en pimiento. Vamos, que con el titular sólo trataba de llamar un poco la atención con señales luminosas porque hoy me ha salido un salmorejo de rechupete. Tampoco tiene mucho mérito pues es meterlo todo en la batidora y punto pero yo que sé... ha funcionado la cosa. Ha habido una comunión entre los ingredientes y yo, cocina psicomágica o algo así.

Luego para servírmelo a mi mismo, le añadí su huevo duro y su jamoncito bien picaíto y pa dentro. Lo completé con un pescado al horno y nike. ¿Les apetece un poco?

Hacia la sociedad del miedo

Está claro, el vídeo que vas a ver tiene su puntito manipulador y algún que otro gazapo pero, en cierta medida, comparto esta opinión. No me he cansado de repetir hasta la saciedad que el número de muertes al año por gripe común o por otros muchos motivos corrientes es infinitamente más alto que el causado por la gripe A. Y ya de la gripe del pollo no se acuerda ni dios. En el documental Sicko de Michael Moore creo que también se hablaba de los tratos millonarios del gobierno americano con las farmacéuticas. Quieren jugar con el miedo de la gente. La vacuna se venderá como churros. ¿Qué será lo próximo fabricar virus para luego vender la vacuna? Quizás ya haya ocurrido y no lo sabemos.Mientras estemos entretenidos no pensaremos en los problemas reales. No creo que a los parados y a los que están hasta el cuello por culpa de la crisis les importe la gripe.

En fin, cada uno que opine lo que crea conveniente, aquí esta el vídeo fresquito desde Argentina:

Lo nuevo de Pearl jam

El día 20 de Septiembre verá la luz Backspacer, el nuevo trabajo de Pearl Jam, mi banda de rock favorita. Desde que se estrenó su single The Fixer sólo leo por ahí malas críticas de gente muy indignada. En fin, nada que no se sepa, que si están viejunos, que si suena comercial, que si su sonido no tiene la misma fuerza,... Yo os digo la verdad, no me canso de ponerla en mi Ipod una y otra vez. Me parece una gran canción. Supongo que no suena a lo antigüo y que tanto sus letras como su música se ha vuelto más positiva y vitalista. Vamos que han evolucionado y a mejor, con más color. Es mi opinión pero la digo, como otros dicen la suya. Sólo tienen que ir a un concierto de los de Seattle y lo comprobarán. Yo si vienen por la península me voy a donde sea, ni me lo pienso, está claro.

Sin embargo, los fans neuróticos no pueden soportar que se alejen del sonido grunge más duro y quieren tener a sus grupos favoritos metidos en jaulas. Que no se muevan ni un pelo. Normalmente son aquellos que miden la calidad de una canción por el nivel de decibelios o su letra barroca y supuestamente profunda. También está el tema de los punteos, si sobran pues sobran, será lo que la canción pida, en unas sí y en otras no. Todo esto es absurdo, al que no le guste que escuche día y noche su primer trabajo Ten. Por ejemplo, la banda sonora de Into the wild (de Eddie Vedder) está prácticamente en acústico y sin muchos artificios pero es un gran disco. Eddie y los suyos ya no muerden como perros pero hacen unos temas que te levantan del sillón para hacerte bailar. Son más corazón y menos rabia. El single suena un poco a bandas tipo REM y similares pero me flipa. Claro, yo soy de los que les encantan temas como Down, Leatherman, Smile, Education, Unemployable, In Hiding,... A mi parecer The Fixer va un poco en esta línea.

Cuelgo aquí el vídeo de The Fixer que está dirigido por el director Cameron Crowe de quien se comenta que también anda liado en la realización de una película documental de la banda. La esperamos ansiosos pues Casi Famosos, dirigida por él, es una de mis películas favoritas. Por cierto, un puntazo los yeah, yeah, hey, hey que Eddie repite una y otra vez mientras canta.

La letra de The Fixer es sencilla pero maravillosa, espero que no te pierdas con el inglés porque es del Micho English nº 1:

Yeah, hey, hey
When somethings dark, let me shed a little light on it
When somethings cold, let me put a little fire on it
If somethings old, I wanna put a bit of shine on it
When somethings gone, I wanna fight to get it back again

Yeah, yeah, yeah, yeah, fight to get it back again
Yeah, yeah, yeah, yeah, yeah

When somethings broke, I wanna put a bit of fixin on it
When somethings bored, I wanna put a little exciting on it
If somethings low, I wanna put a little high on it
When somethings lost, I wanna fight to get it back again

Yeah, yeah, yeah, yeah, fight to get it back again
Yeah, yeah, yeah, yeah, yeah

When signals cross, I wanna put a little straight on it
If there’s no love, I wanna try to love again

I’ll say your prayers, I’ll take your side
I’ll find us a way to make light
I’ll dig your grave, we’ll dance and sing
What’s saved could be one last lifetime

Hey, hey, hey
Yeah, yeah, yeah, yeah, fight to get it back again
Yeah, yeah, yeah, yeah
Fight to get it back again, yeah, yeah, yeah
Fight to get it back again, yeah, yeah, yeah
Yeah, yeah, yeah, yeah, yeah

Para terminar un extra, Supersonic, otro tema de Backspacer muy animado compuesto por Stone Gossard que parece directamente sacado de un album de los Ramones (otra de mis bandas favoritas) también muy apta para el salto y el bailoteo. ¡Viva Ramones! ¡Viva Pearl Jam!

El gato que persigue su cola

No, no se trata de una historia sobre un gato autogay que se la quiere chupar, no es lo que piensas, no es nada sexual. Es una pequeña fábula de estas que tanto me gustan, normalmente ubicadas dentro de la sabiduría popular oriental. No sé si este es el caso pero el estilo va en esa línea. Dice algo así:

Un gato anciano observa como un inquieto gatito trata de cazar su propia cola y le pregunta: "¿Por qué intentas perseguirte la cola?"

El gatito respondió: "Yo busco la felicidad y para un gato la felicidad es su cola. Por eso la persigo. Algún día lo lograré y seré féliz.

Entonces el gato viejo dijo: "Hijo mío, aunque me ves aquí tan tranquilo yo también he pensado que mi cola era la felicidad pero cuando la persigo se escapa. Por eso yo voy haciendo lo que tengo que hacer y ella es la que me sigue a mi".

Moraleja: Prince deja de ser gatuno, por favor, no te quites más costillas para intentar llegarte a la cola, va siempre contigo.

Dedicado a dos amigos gatos, el gordopilo y la canipila. De ellos dos creo que gordopilo es al que se aplica mejor el cuento.

La noche del concierto de Astrud

A mi, en principio, no me gustaban demasiado pero debo confesar que en directo no están nada mal, sobre todo con ese cuarteto de cuerda que les acompañaba anoche en el cierre del Nocturama en Sevilla. Yo también estaba bien acompañado por E y sus amigos (suena un poco a nombre de grupo) que aunque eran más inicialmente, al final terminamos formando un cuarteto (ya es la segunda vez que nombro esta peligrosa palabra, a la tercera...). El concierto fue en el CAAC, como todos los del Nocturama. Y el lugar estaba muy bonito y muy bien puesto todo, con su césped, sus barritas, su personal... La verdad es que fue muy entretenido. Me partía de risa tanto con los comentarios de Genís (personaje estelar) como con sus maquinitas de ruiditos. Para mi ese tipo es el mejor. Por su parte, Manolo, el cantante tampoco lo hace nada mal. Al menos se entienden claramente las letras de las canciones que no siempre ocurre. Muy mentalistas, por cierto, algunas de ellas (como la de saltar por la ventana o aquella donde decía eso de he vuelto) y yo como soy mucho de la lógica absurda y de la racionalidad en general pues eso lo tenía ganado. Vamos que cuando cantaron aquello de ni cóncavo ni convexo si no plano se me cayeron los lagrimones de la emoción. También después viene el tema Minusvalía y, claro, te sientes identificao. Joder, te tocan la fibra sensible. Otras canciones pues me convencieron menos como la de la paliza que es, claramente, para darles una paliza. Y la de Noam Chomsky mejor no hablar que se nos enfada el señor éste. Ahora, el chasco de la noche fue claramente para mi, que traía preparada una canción desde casa para poder cantarla, si hombre, aquella tan conocida de Todo nos parece una mierda. Pues nada, a la hora de la verdad se me olvida la letra y mira que es bien fácil. Así somos, así somos.

En resumen, una buena velada en buena compañía, eso sí, a mi me faltó el incombustible Sr. P. Otra vez será chavalote.

La extraña pareja

Ismael, amigo, cuéntame esa vieja historia y dame un abrazo, hombre, que ya lo necesito:

Eran conocidos en las calles del barrio,
conocidos en todos los bares y tabernas.
Él tan alto, tan serio, tan pálido y delgado,
ella morena y frágil, tan graciosa y pequeña.
Él rondaba, más o menos, los cincuenta,
y ella debía tener no más de veinticuatro.
Él daba clases, creo, en alguna academia,
y ella estudiaba, creo, un curso de italiano.
Bebían y se amaban, o eso parecía,
discutían a veces, a veces sonreían,
se besaban y odiaban, pero nadie es perfecto,
el amor es difícil y extraño en estos tiempos.

La noche debilita los corazones,
noches de funeral, de vino y rosas.
Brindemos por el amor y sus fracasos,
quizás podamos escoger nuestra derrota.
El sol limpia las calles, la memoria,
feroces pasiones atenúa.
Invéntate el final de cada historia,
que el amor es eterno mientras dura.

Él entró una noche en el bar de costumbre,
iba vestido todo de riguroso luto,
venía borracho y solo, traía el gesto serio,
y en las manos una corona de difuntos.
Ella le había dejado, nos explicó sereno,
y había decidido considerarla muerta,
y brindar por su olvido y su descanso eterno,
y celebrar su entierro de taberna en taberna.
Así que allá nos fuimos, y para qué contaros:
vasos vinos y risas, alguna vomitona,
abrazos de amistad, eterna aquella noche.
Requiescat y brindemos por ella y su memoria.

La noche debilita los corazones,
noches de funeral, de vino y rosas.
Brindemos por el amor y sus fracasos,
quizás podamos escoger nuestra derrota.
El sol limpia las calles, la memoria,
feroces pasiones atenúa.
Invéntate el final de cada historia,
que el amor es eterno mientras dura.

Al salir de El Almendro ya iba muy borracho,
se desplomó en el asfalto y me incliné a su lado.
Supe que estaba muriéndose de golpe,
dijo algo en mi oído, se deshizo en mis brazos.
Se lo llevó la ambulancia con su corona y todo,
y yo me fui a cumplir con su encargo maldito.
Llegué hasta el bar que él me había indicado
y busqué a la muchacha entre el humo y el ruido.
Por fin la vi, bailaba muy despacio,
refugiada en el cálido pecho de un muchacho.
Le conté, me escuchó, se abrazó a su pareja.
Yo no sé si lloró, no se veía apenas.

La noche debilita los corazones,
noches de funeral, de vino y rosas.
Brindemos por el amor y sus fracasos,
quizás podamos escoger nuestra derrota.
El sol limpia las calles, la memoria,
feroces pasiones atenúa.
Invéntate el final de cada historia,
que el amor es eterno mientras dura.

Esto tengo que contarlo

Es un orgullo saber que más de una, más de dos y más de tres mujeres de diferentes puntos del planeta (y no necesariamente me refiero a cuatro) terminaron en mi blog tras introducir en google la secuencia como follarse sola o algo muy similar. Supongo que no encontraron la respuesta deseada (terminaron en la entrada follar solo follar) pero yo gustoso les hacia un esquema por aquello de ayudar. ¡Qué no quede mujer insatisfecha! ¡Qué bonito lema para la paz mundial!

Lo confieso, con estos temas mi mente echa a volar, no puedo evitarlo. Mi confusión es mayúscula, no sé si necesitarán una Máquina de follar de Bukowski, un Orgasmatron en su versión femenina o tal vez con sus propias y hábiles manos sea más que suficiente pero aún no lo descubrieron. ¡Qué cosas! Eso me pasa por llenar mi blog de tan bellos términos como follar. Ea pues nada, allá va otra ristra: follar, follar, follar, follar,... (en inglés: fuck, fuck, fuck, fuck,...)

Genialidades del mundo publicitario

Imagen 1 - Pobre chico, qué desgraciaito es

Imagen 2 - Yo así no puedo

Imagen 3 - La memoria que mala es

Imagen 4 - Eras más araña que hombre

Siempre será

Hoy estoy aburrido. Me lo permito, ¿por qué no? Me pongo a escuchar música de hace mucho mucho tiempo y me vienen sensaciones variadas. Es cierto, se asocian melodías a ciertos momentos de tu vida, lo malo es que ya no los recuerdo bien.

Suenan:
Stamber (Dover), Grey (Dover), Drain You (Nirvana)

Me enternece, me pone... sensible, joder y a la vez me hace sentir un poco estúpido, un poco ñoño. Sí, como al ver esa foto tuya del milenio pasado donde tenías el pelo largo o donde claramente vestías una extraña vestimenta de los noventa. ¿Todo tiempo pasado fue mucho mejor? ¡Qué tontería más grande!

Suenan:
Rocket Man (Elton John), Children's Crusade (Sting), Romeo and Juliet (Dire Straits)*

Supongo que estamos siempre en ese laberinto en carne viva, girando. Quiero decir, algún día futuro miraremos las fotos de hoy y nos reiremos. Algún día veremos nuestra vida y reiremos. Pues riamos ya.

*Esta era una de mis canciones favoritas. Sigue siéndolo... ¡Qué letra!

Romeo & Juliet versionada por The Killers

Svarmoder (Extra)

Parece que la serie Svarmoder está creando escuela en las futuras suegras. Mirad lo que ocurrió en esta boda:



Serie Svarmoder Completa

El principio del final

Hoy contaré un sueño recurrente que hacía mucho tiempo que no me visitaba pero ayer lo hizo de nuevo. Se trata de una pesadilla de mucha intensidad y viveza pero cuyo final me deja un buen sabor de boca. Sobre todo por aquello de no morirme que no es poco. Cada vez que lo sueño tengo la misma sensación, parece muy real y esto acentúa su vivencia. Más o menos es así:

Estoy en un edificio desconocido de muchas plantas y subo a un ascensor con cierto temor. Ya me huelo lo que se avecina pero aún así subo. Una vez en el interior y tras pulsar el correspondiente botón, se cierran las puertas y éste no reacciona. Estoy encerrado. De repente, empieza a subir y a bajar sin control ninguno, ni regla fija. Yo pulso los botones para conseguir algún efecto pero nada. En éstas, el ascensor se para de nuevo y al rato comienza a subir hasta la última planta. Yo sé que cuando llegue arriba, al último piso, luego bajará del todo y moriré -pienso algo acojonado-. En efecto, el ascensor llega hasta arriba y luego cae como si nada lo sujetara. En esos momentos me resigno y acepto mi inminente final. Al producirse el impacto, el ascensor se comprime en forma de gurruño, atraviesa el suelo y yo salgo despedido hacia fuera aparentemente muerto. Aquí lo normal en estos casos, tengo entendido, es despertarse repentinamente por el sobresalto pero en mi sueño no es así. Yo, me levanto ileso como si nada hubiera ocurrido, miro a mi alrededor y observo que estoy en unas ruinas subterráneas que... ¡acaba de crear el ascensor en su brutal caída! Ahora sé que este será mi nuevo mundo y que nunca podré volver atrás. Lo comprendo todo, el principio del final es un principio, un nuevo comienzo. Este será mi nuevo mundo y lo exploro como un auténtico aventurero de película (Indiana Jones y las ruinas del elevador maldito). Hasta aquí la narración para no aburrir pues aunque en el sueño sigo recorriendo con mucho interés y alegría mi nuevo escenario, éste se vuelve un poco repetitivo y al final no encuentro nada. El placer, en este caso, está simplemente en la búsqueda, según parece.

Lo más curioso del asunto es que yo no tengo ni claustrofobia, ni miedo a los ascensores en la vida real. A las caídas de gran altura, un poco pero quién no. Supongo que se tratará de algo simbólico. Sin duda es la metáfora el lenguaje de los sueños. Que se lo digan a Jüng.

Vaya tres

Svarmoder 10

Este es el capítulo final de Svarmoder que deja la cosa un tanto inconclusa. No se si la historia daba para tantos episodios, la verdad. Se podía haber contado todo de una vez en un sólo corto. En fin lo hecho, hecho está.

Episodios anteriores:

• Primer episodio de Svarmoder
  

• Segundo episodio de Svarmoder

• Tercer episodio de Svarmoder

• Cuarto episodio de Svarmoder

• Quinto episodio de Svarmoder

• Sexto episodio de Svarmoder

• Séptimo episodio de Svarmoder

• Octavo episodio de Svarmoder

• Noveno episodio de Svarmoder
  

• Todo Svarmoder

La inteligencia del corazón

Tras el gran parón bacacional del que podría escribir cienes y cienes de palabras sovre experiencias bibidas y lugares bisitados (estuvimos en Creta, en Estepona, en Mallorca y fuí a un par de conciertos de los grandes, uno del Boss y el otro de Bunbury) bolbemos a las andadas o mejor dicho a las andanzas.

Entremos en materia sobre lo que hoy me inquieta. Estaba yo esperando en la consulta del médico cuando leo en la portada de una revista del corazón, un titular parecido a este:

... señora embarazada superfamosa que yo no conozco de nada, pierde su bebe a las 8,3 semanas de embarazo...

Lo primero que pienso: ¿8,3 semanas? 8 semanas son 8 semanas, hasta ahí bien. Pero las 0,3 semanas restantes son 3/10 de semana o bien 3/10 de 7 días, es decir, 21/10=2,1 días. Sigue sin ser exacto, me siguen sobrando 0,1 días que son 1/10 de 24 horas, es decir, 2,4 horas. Joder que complicado y yo subestimando a los periodistas del corazón. Empiezo a perderme. Recopilemos un poco llevamos contadas 8 semanas, 2 días, 2 horas y además sobran otras 0,4 horas. ¿Cuántos son en minutos estas 0,4 horas? Para abreviar multiplicamos 0,4 por 60 minutos que tiene una hora y nos da 24 minutos.

En resumen, según la quirúrjica precisión del periodismo del corazón a la buena mujer el embarazo le duró exactamente 8 semanas, 2 días, 2 horas y 24 minutos. ¡Cómo un reloj suizo! ¡Seguro que estaban presentes durante el acto! ¡Y vaya inteligencia la del corazón y la de sus lectores! ¡Capaces son de realizar de cabeza y al instante varias cuentas para leer un simple titular! Me estoy quedando atrás intelectualmente. Me paso a la prensa rosa.

Entonces me viene una idea: ¿Y no será un error matemático y donde dicen 8,3 se refieren a 8 semanas y 3 días? No, hombre, no, confiemos en el buen hacer del periodista en cuestión, hombre o mujer de vasta cultura.

Nota: Espero disculpen mis faltas ortográficas en el primer párrafo pero me lo puedo permitir, soy de ciencias.